El año pasado me invitaron a una comida en Houston. Uno de esos restaurantes franceses que han pasado de padre a hijo y que en una ciudad como esa es difícil de encontrar. En medio de los vinos, empezó una conversación sobre la cual yo nunca me había cuestionado. Todos estaban diciendo que querían vivir, si pudieran, hasta 100 años. Yo me reí. Nunca me había puesto a pensar cuánto tiempo quiero vivir yo. Al menos  no de manera seria. Cuando les comenté sonrieron: “claro, todavía eres muy joven”. Debe ser cierto.

Siento que este año la muerte sí ha estado rondando. Debe ser también que estoy creciendo. Además, desde hace unos meses, he sentido que es un tema del que se debería hablar.Todos tendemos a satanizarla y verla en su fase más negativa. Obviamente eso no suprime el dolor. Toda ausencia duele, pero también, quisiera creer, que ella trae una parte creativa. Tal como esa pareja entre nostalgia y poesía que llevo leyendo desde hace tiempo.

El artista con el que estoy trabajado desde que me mudé a esta ciudad tiene 90 años y está muy enfermo. Hemos tenido una serie de entrevistas desde el verano pasado sobre las cuales también he escrito cosas. Ahora siento que he sido un poco testigo de esta última etapa (por más difícil que sea reconcerlo,  sí parece ser la final) y me he llenado de nostalgia pero también de una especie de alegría. Escribir sobre él se ha convertido en una especie de honor, sobre todo porque pude comprender su obra en una especie de humanidad que pareciera que sólo saliera a flote en esos momentos. Humanidad mía y la de él.

Por otro lado, sé que han estado rondando muertes repentinas. Que esas deben ser las más dolorosas y que en ellas, cuando nos tocan en la misma puerta, hay que honrar también a los que lloran. Con abrazos pienso yo.

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